Jean-Luc D'Etcheverry

Un día, nació de nuevo, se consideraba a si mismo en ese acto, como alguien que irrumpió sin avisar, forzando la dilatación de un orificio pequeño para volver a nacer, creando una imagen del antes y  del después de si mismo, o mejor volviendo por entre  medio de algo que era su vida. Toda su niñez misteriosamente, volvía y revivía en su memoria. Lo que paso en ese momento, era el misterio que hacía que esa mañana no se pareciera a ninguna otra. El color del amanecer, la charla que mantenía amistosamente con su armario mientras elegía con que vestirse. Todo esto siendo otra persona que era la misma en otro tiempo, en uno en que era niño y corría por las calles , hasta encontrar su amigo Kepa, que le esperaba para jugar en el portal de su casa. Esta era la forma en que, como por instinto, sin saber como, saltaba en el tiempo y lo escribía, en ello revivía cada momento y disfrutaba. Paseaba por la  habitación  y sin avisar, v olvía a saltar al tiempo en que escondía los libros prohibidos,

Esta mujer cansada, sube la cuesta, de tan cansada sube y no puede, de tan agotada. Que dios le ayude. dicen dos mujeres que la miran, sudor en su frente la mujer sube, casi indiferente. Esta mujer sale de casa, de madrugada, trabaja todo el dia , toda la jornada y regressa a casa ya noche cerrada. Trae en la mano, que el brazo estiende, cansado, quemado del sol que le fustiga, un bolso colgando de la fatiga. Que mujer mas bella y joven, de cuerpo serrano, bien torneado,  así  sonrojada, escucha los piropos de unos chavales y se da prisa en la caminada, y al caminar le saltan los pechos del respirar, respirar cansado , sin viento fresco que la persiga, ahí va la mujer con el   bolso de la compra, subiendo la cuesta. Y las mujeres la  continúan  mirando y susurrando que dios le bendiga. En casa; besa sus hijos, les da de comer, friega los platos , limpia la casa, friega el suelo, desmelenada, desarreglada, cose la ropa, agobiada, y con los niños  durmiendo  come una sopa, ya enf

Nos cuestionamos las relaciones madre/padre,  hijo/hija, madre/hija, madre/hijo, me voy a enfocar en la relación hija/madre en que el hijo esta ahí , pero ausente. Freudianamente de acuerdo con una formula retomada por Lacan y mas tarde modificada por el psicoanálisis  freudiano de tendencia feminista , en que se destacan Dorothy Dinnerstein y Nancy Chodorow, la hija se identifica con la madre y se autocondena a la marginación, o se identifica con el padre y entonces no solamente se condena a la alienación o enajenación de si misma como mujer y lo mismo en relación a la madre , pero concluí que la orden paterna no le concede el acceso privilegiado reservado al hijo como miembro del mismo sexo. Para la mujer en esta situación indeseable de no identificación universal, pero también para su hijo ya paternalmente identificado, el llamamiento amoroso de la madre persiste en el subconsciente filial , lo que impide  la realización por entero de la alianza con el poder ( masculino ) del pad

Se calentaba las manos en el radiador, es el frío de enero, lluvioso de estas tierras del demo, perdidas en las montañas. El hombre bebía un vaso de agua, en el intermedio de cada pensamiento, lo bebía despacio, disfrutando del momento. En algunos momentos paraba en su labor de las letras, para pasear los ojos a su vuelta , no había nada de especial que mereciera ser contado, una mesa un par de sillas y una pared a que  le faltaba pintura y parecía copiada de una escena de un película antigua en que los personajes son gente muy mayor de la misma edad de la casa en que viven. Por la ventana, pasaban sombras que le confundían. No podía aprehender la totalidad de las imágenes y se quedaba con el perfil de las ramas e el color de las sombras. Se decidió por un trozo mas de pizza recalentada, que era su cena, como se pudiera llamar a eso cena , lo tomaba con cuidado, como un ritual, la doblaba un poco y  le pegaba con la punta de dos dedos como si le pudieran dañar y escuchar un lam

La intemporalidad, en el texto solo existe temporalidad para los personajes que ahí viven, el texto en si mismo es intemporal. El que vive en una gran ciudad o muy atareado, joven “ con toda una vida por delante”  no vive el tiempo, no tiene la percepción de que el tiempo pasa por ellos silenciosamente sin que nadie le haga caso y sin hacer caso de nosotros. El tiempo es como una nube que pasa alto, silenciosa a la que no prestamos atención ni nos dedica ningún momento, hasta que un día despertamos para el tiempo, y sorprendidos llegamos ala conclusión de que se ha distanciado y todo el pasado lo vemos lejano, es una vida tan solo de recuerdos. Así sorprendidos, es con una mezcla de ternura, tristeza y alegría que asumimos, que estamos mayores. Es el momento inevitable de la tomada de consciencia de que el tiempo ya paso por nosotros , se distanció y nos toca vivir el presente con mas detenimiento , porque el tiempo paso a ser una constante preocupación, porque hemos constat

Ni la cultura ni su destrucción es un acto erótico, lo que es erótico es el abismo que las separa y su discurso que se vuelve erótico. La ruptura, , lo anti social, llegaría a afirmar una casi anormalidad , la inquietación, el caos, eso es lo que fascina al espectador en un mundo que lo entiende como erótico. La ruptura como si de un acantilado se tratara , divide la cultura de la anti cultura.   La educación rompe el encantamiento de la cultura bebida de las emociones y de lo animal, moldando las conductas a la cultura, por eso el erotismo surge del niño salvaje, perdido en los bosques. El hombre , cultura, busca entre los espejos, los laberintos, en lo mas básico de su condición humana, reencontrar la felicidad perdida en las escuelas. La conducta del marginal “ loco “ es el camino para la felicidad. El único camino para la creación es la afirmación de la diferencia. Las dos posibilidades de afirmación de la diferencia son la marginalidad y la locura. Aun que yo no p

Siempre me olvido de contar historias de la gente común, gente de la calle, gente que vive en un barrio en un vieja calle que cuando llueve es pasto del fango, en casas ya condenadas al derrumbe donde se cruza la gente se saludan muy bajo, para que nadie les escuche y sepa que existen, cada una con su perfil, con sus cantares. Son hombres, de cabeza gacha, que como ríos fluyen por las calles por la madrugada buscando trabajo, viven escondidos como perros, con miedo que algun forastero les de una patada, viven como perro que robó un hueso. Perros con miedo que les muerdan. Se cuenta, como que susurrando por ahí en secreto, que al perro a quien le ha mordido un hombre, se le contagio la rabia y ladra, muestra los dientes y quiere morder. Conocí el hombre que mordió al perro, y que le contagio la rabia.   Era un verdadero señor, tenia los suyo, unas propiedades en Andalucía y unas industrias en el País vasco, un hombre de bien , decían. El perro, enfermo, deambula por las calle

Mis amigos viven en la retina de mis ojos Es por ellos que les conozco Y es por ellos que amo Que siento Que sufro Son también mis ojos que dañan Y les dañan, no en ellos Pero en mi En mi, los colores de los arbustos de las hojas caídas que voltean en el viento que sufrimiento Con estos ojos He visto como la noche llega A pasos largos Pasos de invierno y amigo te alejabas no me digas adiós tu tranquilo, volveremos Una vez que caen las hojas estoy seguro y prometo que regresamos en primavera. Es el sentido natural de las cosas Como el , el sentido natural de las cosas soy un artífice del mundo canto el mar y la montaña repudio el vacío , el no ser fuera cual fuera el no me intimida soy un creador Esta es la canción de la creación : amor desamor mis ojos los colores la emoción la mirada arrastrando mares y montañas a su paso flores que son imágenes que invisten hacia mi como miuras y desbocadas se mueren en el horizonte. De los campos siento la frescura de las hierbas que me miran y les

Muchos se preguntan lo que es la libertad libre. El concepto de libertad tomo dejo de ser un concepto autónomo, o sea libertad para algo, o mismo libertad en nombre de algo, ya no sobrevive por si mismo, siempre existe alguien que se adjudica como el dueño del concepto. Cuando decimos en nombre de la libertad , ya tan solo quiere decir en nombre de la libertad de alguien, no de mi libertad, la libertad de uno se desvanece en medio de la libertad de alguien que la usa para una que otra finalidad no muy clara ni transparente y se adjudique mi libertad. Por ejemplo:  La falange quiere la libertad de ser falange, aun que eso implique muertos en las cunetas, pero si que defienden una libertad , la suya. En el 15M se defiende la libertad, pobres, vienen las infiltraciones y luego les vemos defender los derechos de muchos que no defienden la libertad de nadie , si no la suya. En una reunión del 15M en que estaba presente he asistido a algo incongruente, sin sentido,. Se habían convidado parti

Willelm Reich ........ "Decir la verdad sobre ti es peligroso para la vida. La verdad es salvadora de la vida, pero se convierte en objeto de pillaje de todas las mafias. Si esto no fuera así, no serías lo que eres ni estarías donde estás. Mi intelecto me dice: «Di la verdad cueste lo que cueste». El Pequeño Hombrecito que hay en mí dice: «es estúpido exponerse, ponerse a merced del Pequeño Hombrecito. El Pequeño Hombrecito no quiere oír la verdad sobre sí mismo. No quiere asumir la responsabilidad que le corresponde. Quiere seguir siendo un Pequeño Hombrecito o llegar a ser un pequeño gran hombre. Quiere enriquecerse o llegar a ser un líder político, o comandante de la legión o secretario de la sociedad' para la abolición de¡ vicio. Pero no quiere asumir la responsabilidad de su trabajo, del abastecimiento, de la construcción de viviendas, de los transportes, de la educación, de la investigación, de la administración... o de cualquier otra cosa.» El Pequeño Hombrecito

El mecanismo de la escrita. La mirada, la mirada del escritor pintor: El escritor no tiene los ojos esféricos, los tiene poliédricos , multi facetados lo que le permite mirar en todas las direcciones. Inteligente, mas precisamente fulgurante el escritor tiene que tener esa capacidad de captar , procesar y retener toda esa información, resultado de la observación, para después volcarla en el papel en forma de palabras. Intuitivo, el escritor, la usa como   metodología para penetrar de esa forma en las cosas y tocar su intimidad , guardarla para luego revivirla en el momento preciso de la escrita, resultando una torrente de emociones substantivadas en frases , un discurso del consciente de intuiciones del inconsciente. Esa torrente de ideas   constituida de impresiones de colores fuertes a pinceladas rigorosas que retratan la realidad. Los críticos de a literatura que lo hacen usando un sistema, una critica sistemática, lo hacen desde el error en mi opinión. No creo en

Roland Barthes Lo obsceno del amor OBSCENO. Desacreditada por la opinión moderna, la sentimentalidad del amor debe ser asumida por el sujeto amoroso como una fuerte transgresión, que lo deja solo y expuesto; por una inversión de valores, es pues esta sentimentalidad lo que constituye hoy lo obsceno del amor. [...]  Di con un intelectual enamorado: para él, “asumir” (no reprimir) la extrema tontería, la tontería desnuda de su discurso, es lo mismo que para el sujeto batailleano desnudarse en un lugar público: es la forma necesaria de lo imposible y lo soberano: una abyección tal que ningún otro discurso de la transgresión puede recuperarla y que se expone sin protección al moralismo de la antimoral. De ahí que juzgue a sus contemporáneos como otros tantos inocentes: lo son los que censuran la sentimentalidad amorosa en nombre de una nueva moral: “El sello distintivo de las almas modernas no es la mentira sino la inocencia, encarnada en el moralismo falso. Hacer en todas partes el descub

La literatura infantil no es ingenua. Todos sabemos que la forma de oficializar la literatura infantil es la escuela, el aparato ideológico del estado en estado puro. De esta literatura se nutren los niños de nuestras escuelas, leer no es un pasatiempo es una forma de alimentar el espirito y los políticos lo saben. La primera imposición de esa literatura viene por parte de los adultos que la eligen de acuerdo a su ideología para los niños imponiéndoles así su ideología. Nos olvidamos que los media y los que producen entretenimiento infantil en todos los ámbitos , televisión radio y ahora las famosas tablets, lo hacen a partir de un guión escrito por adultos para niños. Guiones estudiados para transmitir conceptos y formas de ver el mundo que lejos de ser ingenuas son estudiadas minuciosamente para transmitir un mensaje ideológico. Siempre esta presente el adulto, en una decisión unilateral, la del adulto. El que lo escribe intenta mimetizar el niño, sus apetencias , formas de c

Hermenéutica sin Heidegger es como una tortilla sin huevos, no existe. La política no se puede disociar de la filosofía de Heidegger ( el nacional socialismo) igual que su estética ( la estética nacional socialista) en un palabra hablamos del nazismo. Después de todo , Heidegger tiene una segunda fase intelectual, que aun que no sendo redentora es distinta. Desarrollo una filosofía de lo poético, una ontología poética, que se puede leer en el “Ser y el tiempo” y en ensayos estéticos , una forma de pensar fundada en un discurso ( no encuentro mejor palabra en castellano) de perspectiva esencialista no instrumental. Es esencial leer en Heidegger los caminos de la poesía y una hermenéutica en que se articulan el ser y la historia en la lenguaje ( la verdad poética del ser). La exegesis bíblica pasa la palabra a un exegesis del ser entre los caminos entre el ser y el tiempo y el tiempo y el ser. La palabra como esencia de la verdad desde y siempre que se entienda como la palabra mas allá

La problemática decurrente de las contradicciones , de los conflictos resultantes de la oposición de dos tipos de moral, una subversiva de los valores burgueses y otra acomodada al estatus social. Una moral burguesa , hipócrita y represiva y una moral del deseo, sin actitudes misóginas , que dimensione y potencie la relación mujer hombre. Sobre este conflicto y de su debate, mantenemos siempre la ilusión de que aparecen teorías nuevas y nuevos valores posibles a que anclarse en un sentido progresista, lo que en mi opinión ahora mismo es una labor casi imposible, ya que para complicarlo tenemos presente un conflicto generacional en un momento de desencuentro identitario y la crisis económica. Estamos en un momento de cambios sociales importantes, y se ha generado la confusión generalizada sobre el papel del hombre y de la mujer en la sociedad. De forma mas radical diría que esta sociedad de alguna forma ha perdido la capacidad de amar. Desilusionados , cerrados en si mismos los hombre y

Nada es ser antes de serlo Ser, es un momento Un momento de los sentidos Presente en las palabras Que los tornan presentes Palabras de amor que el ser devora ciego con la boca de la voz que las gritan Libre de los sentidos que las aman mas cerca del saber nacen flores se inventan viajes solo hechas de voluntades Agotado, sin sueño me brillan los ojos de tanto soñar En mis sueños he inventado un salón de baile grande , iluminado solo para poder bailar sonreír con música al caminar Esto es ser Acontecer, viajar Siempre a mi ventana una vida hecha palabras con mucho que contar.

Vivo en uno de esos lugares bendecidos por la naturaleza, donde las plantas, el aire, los animales que la pueblan, son de una armonía suave y perfecta.  Nada  es grande o sublime, pero hay una simetría en el color, en los tonos, una disposición en todo lo que se ve y se siente,  parece que la tranquilidad, la paz de la mente y el corazón de la casa donde vivo, viven allí inmersos en un  reino de amor y benevolencia.  En  la montaña, el bosque, es una masa de vegetación de la  frescura y  variedad más bella, tengo el privilegio de  verla a través de una ventana que se abre desde mi  habitación . Cuando llegas al camino que llega a mi casa, los árboles esconden una cabaña antigua, medio en ruinas, con un aire de comodidad grosero, de un  color oscuro cargado por el tiempo y los vientos del norte que la fustigan. De ahí es que nace el  amanecer, entre las hayas y los robles, se viste  de color malvarrosa  y la alfombra del suelo verde le da paso al dia.

Por la noche con los pies cerca de la chimenea, sustentando en las manos una taza de café, he decidido leer a Shakespeare, nunca lo habria entendido si no lo hiciera de esa manera, me imagine en Warwick a orillas del río   Avon, mirando un roble desde la ventana, y la neblina que esconde el monte como se estuviera en la misma Albion (   antiguo nombre de Gran Bretaña ). Desde la chimenea salen sombras que se pierden contra las paredes, como almas del otro mundo, las que los poetas describen como brujas, que podrían bien, ser de Macbeth. Sir John Falstaft, el tripon, inmortalizado por Shakespeare y por Wagner me acompañan en la lectura. Todo perfecto para una noche especial. La noche de las sombras.

Hoy vamos a introducir el bobo en nuestro discurso literario, un personaje literario que  existe para resolver el paradojo del tiempo y del espacio de muchas narrativas.  Normalmente se le asume como el diablo en su relación con los personajes, como tópicos instituidos. Allan Poe “Great Tales and Poems” lo presenta como parte del discurso, en un tiempo impreciso pero en su relación entre el rey y sus siete ministros. Siempre en medio de un conflicto, que puede ser de poder o sencillamente de ámbito del escarnio hacia los valores sociales, el bobo representa la destrucción del estatus, jugando con fantasías y sentidos comunes. Es la inmolación de los actores  protagonistas y de lo que representan con un humor violento. Veamos nuestra historia de la dama abandonada, el chiflado de la Wii, a los cuales vamos a tener que juntar a chevalier  Dix-Sept y personajes de toda condición, aun que de menor importancia. El bobo: Bienvenu, Ongi etorri, Bienvenidos La historia que

Vuestro mensaje me dejo mal, enferma de las emociones que despertaran en mi, emociones tan sensibles que hice un esfuerzo indecible, para no correr y buscarte donde estés. Estas emociones , de violentas y al mismo tiempo insoportables me han hecho perder los sentidos y permanecer mas de tres horas ausente, resistiéndome a volver a la vida que por ti voy a perder. Los cds de la Wii no los encuentro, los conservaría solo para ti , como lo hago con mi vida, defendiéndoles de cualquier virus o mal que se les acercara. Finalmente al volver a la razón sentí una alegría inmensa de saber que me moría por ti. Por tu ausencia, reconozco que empiezo a sentir algo nuevo, el contentamiento de no volver a sufrir a no dejar que me destroces el corazón, por el dolor de tu partida. Nota: Así que los encuentre, a los dichosos cds de la Wii ven a visitarme para que los lleves o te los envío por DHL, deseo que tu nuevo amor se te quede mirando jugando horas como yo lo hacia mientras te planchaba la ropa.

Contestaciones a la carta de amor en plan “culebron “ desde una sociedad “moderna “ siglo 21. Por SMS Ya pasare por los cds de la Wii, que me los he olvidado. Por email Hola, Lamento no poder contestarte ahora mismo , pero tengo reunión. Pero no te preocupes ya se te pasará. Te paso luego el contacto de un amigo psiquiatra. Ya pasare por los cds de la Wii, que me los he olvidado y hablaremos del tema. Por whats up Ya lo lamento, te quería haber contestado antes pero no tenia cobertura.

-Continuación  del post anterior  "es una carta que tiene como destinatario el lector , es tan solo una carta" Habías hecho crecer en mi una pasión que ahora en tu partida no puedo suportar, un sufrimiento, una  pasión que ahora solo es dolor,  de una crueldad  solo superada por tu ausencia. Tu ausencia me priva de los ojos, en los que he vivido tanto amor, y que me hicieran conocer emociones y sentimientos que hacían los míos brillar de tanta felicidad. Ahora en la luz de esos ojos en que he vivido tanto amor, ya solo quedan lagrimas, ya que solo sirven para llorar por ti, en tu ausencia. A ti te he dedicado mi vida desde el momento en que tus ojos me alumbraran el camino del amor, y sin ellos moriré sacrificada a ese amor que me niegas, amor que es el aire que respiro. Respirando suspiro, te envío mensajes al viento para que vuelvas, pero el viento me dice que es en vano mi dolor y ilusión para que vuelvas, ya que no hay aguas ni mares que te traigan de vuelta a mis brazos.