Jean-Luc D'Etcheverry

Los ideólogos progresistas siempre huyen a un concepto muy complejo y casi tabú, el de territorio y las relaciones que (no) tenemos con el, siempre distantes en el concepto político. El (no) territorio, resume esa distancia. El territorio tiene siempre implícito el hecho de su contenido antropológico, sociológico, es imposible hablar de ello sin su contenido ideológico, como tal este texto no puede ser epistemológico ni mucho menos ingenuo. En estos territorios existe un discurso simbólico ( teatro ) , que es un fundamento identitario de las comunidades que son territorio y su relación de pertenencia, la disputa territorial por parte de distintas comunidades culturales puede transformarse en lo que comúnmente se llama la guerra por territorio. En el concepto de territorio esta implícito un pensamiento identitario, estamos en el momento de introducir la literatura, Voltaire afirmaba que en la poética, el arte dramática precedía el concepto de nacionalidad y su origen, puedo casi afirmar

Confesarse culpable, o tan solamente confesarse , tiene muchas veces implícita la autoafirmación, unas veces contamos batallas existenciales protagonizando el héroe, pero en otros momentos uno se auto acusa , se humilla o se desacredita a los ojos de la muchedumbre en un ejercicio de autoflagelación, en su rol social todos en su momento se han confesado, y casi podríamos afirmar que las relaciones interpersonales son confesiones entre cruzadas en secreto. El secreto de las pasiones toma vida en cada uno de nosotros, somos todos héroes de una historia que es la existencia, cada uno con su rol; un héroe sensual, un ambicioso y egoísta, otro fantaseador de pseudologías imposibles, pasiones para todos los gustos unos con orgullo , otros rozan humildad que es la muerte del héroe. En todas las pasiones hay un denominador común, la pasión por el YO , un nihilismo exuberante que todo domina y condiciona. Vivir de forma urgente, exageradamente exaltado, corriendo de un lado a otro, como

La problemática del absurdo, decurrente de las contradicciones e angustias del hombre en el proceso de subversiones de valores , vacíos en su significado y del abismo que abre el desarrollo acelerado de la tecnología. El hombre moderno, como dice Foucault es “ una invención reciente” vivimos el estertor de nosotros mismos , del humanismo. Esa imagen que tenemos de nosotros se desvanece en la tecnología como finalidad del existir. Comunicamos de forma distante, impersonal , en la soledad de un mundo agresivo, que nos devora, es ese mundo que tenemos que cambiar para sobrevivir. La televisión, el móvil, el mundo global englobalizante y ninguniador , un hombre ordenado en pilas como materia prima de una sociedad que se olvido de el, una sociedad agresiva y violenta que secuestran al hombre. Cuando el hombre deja de ser un valor en si mismo, y se pierde la distanciación entre el hombre y las cosas, solo esperamos un YO que grite y que lo rescate de ese absurdo. Vivimos el momento m

Disculpen por la ausencia,  ha sido una ausencia por un lado elegida y por otro impuesta.  Elegida porque necesitaba de encontrarme a mi mismo, escuchar mi silencio y pensarlo. Impuesta por las condiciones meteriológicas con cerca de metro y medio de nieve, la verdad es que me encanta este sentimiento de isla en medio de tanto blanco. Este debate entre lo elegible y lo impuesto, me hice recordar la diferencia entre un exiliado y un expatriado. Nadie tiene mas patria que el que la perdió y la vive como que lejana , silenciosa y perdida. En estas fechas recuerdo desde siempre el sentimiento de lejanía y abandono del que por una u otra razón, miraba por la ventana la casa de otros , extraños en país extraño el de un país extranjero, sin amigos ni mano conocida que te acerque algún calor, o por lo menos alguien que pronuncie tu nombre. Con el paso de los años te acostumbras a tal sentimiento, el del abandono. Como de difícil, amarga es la vida que te hace insensible a lo q

Yo escribo mi vida , mis emociones, me desnudo a quien me lee   ya que por ignorancia y incapacidad no puedo escribir la vida ajena. Lo hago desde la soledad, desde todas las soledades que conozco. La soledad es la plaga de este siglo, una epidemia incontrolable para la cual no hay mas medicina que el amor. Existen tantas soledades como tantos individuos, vidas que coexisten en el tiempo en planos que nunca se encuentran. La soledad consciente es una opción, la opción de mirar el mundo desde unos ojos solos , lejanos de la sociedad , pero mirándoles desde lo alto, con perspectiva y desde un pensamiento critico. Cuando hablamos de la soledad de las grandes ciudades, no es mas que una disculpa, para algunos de la impotencia de realizarse y ser felices. Un espacio urbano en que los hombres o mujeres , intelectuales, aventureros que buscan fortuna , gente sencilla o complicada,   muchos de ellos provincianos, pero todos ellos inseguros, cerrados en su existencia, gestionan

Hoy me he levantado y perezosamente me erguí y salí a ver el mar, se le veía poderoso, olas cuales árboles gigantes azotadas por el viento, pierden una cuantas hojas, se doblan a su fuerza , pero como yo , resisto y no muero, me transformo en viento, nada me atrapa.  En medio de ese amanecer,  nacía conmigo, un mundo  de soledad, que me miraba con su mirada ya cansada.  Esta es una visión de un mundo puro y limpio pero triste, unas gotas transportadas por el viento, me azotaban el cuerpo cansado.  Con la tempestad, y la proximidad de las olas gigantes que todo devoran,  todos los que antes se aventuraran en la playa se fugaran de las aguas revueltas. Ahora todos se habían marchado y el hombre está solo. No tenía nada, ni amigo ni mujer, ni barco que le lleve. Pensé. La única forma de reñir  al mar es tirarle una piedra. Es  el desafío del loco, tirarle una piedra es gritar al mar y lanzarle un desafío.   Tirar una piedra al mar tiene una mezcla de miedo y de temerario. Para un

Hoy he decidido escribir un poema. Su primero verso es una frase que resume el embrión del hombre aun no nacido. Una frase que contiene en si  mismo las metamorfosis de un proyecto de ser, que así renace como una mariposa y materializa tan solo lo imposible. Yo , espectador me quedo impasible mirando tanta belleza no soy mas que voluntad, su voluntad , la del poema , y inscribo la primera palabra de ese poema. MAR ( continuo pensando palabras ) Algunas palabras se asoman desde mis brazos y se abren, como música, el cuerpo hecho sonidos, susurra. Me molestan las palabras que gritan y afirman cosas, me quedo con los sonidos, las sílabas que viven en mi memoria. Palabras silenciosas, sutil respiración. No puedo continuar, cada palabra o sílaba que pienso, es como escuchar el mar en una caracola milenaria, de un tiempo lejano, un mar que ya no existe. Mejor escucho el silencio, pero que silencio ? El silencio en la ausencia de la palabra Un silencio que conoce toda mi ignorancia Silencio q

Es verdad la justicia social ? Es verdad la capacidad de amar ? Estas preparado para vivir este momento ? Estas preparado para el mañana y intentar ser mejor persona ? Estas preparado para ser testigo del movimiento histórico contemporáneo, entenderlo, y al mismo tiempo entenderte a ti mismo, en la relación entre el ti y el proceso histórico de que eres testigo ? Entender una experiencia histórica que nos afecta de forma cercana y valorarla, positiva o negativamente ? Tener presente , los hechos de la guerra civil española, de la segunda guerra mundial , del franquismo y ser objetivos con la transición y ahora mismo el cese de las armas por parte de ETA ? Tener consciencia de los cambios económicos y luego sociales resultantes de la  transferencia del núcleo económico rural al núcleo emergente industrial y sus consecuentes cambios de la industria pesada a la industria de alta tecnología para vivir la sociedad de los servicios? Es verdad que finalmente ya no sabes nada de nada ?

La fuente escupía lagrimas de cristal, se la podía ver desde la ventana llorando. Ella se despertaba, bajaba las escaleras, y le buscaba entre los árboles. De la mano de la mañana que pálida le abrazaba, deambulaba por el jardín. El manto de nieve crujía a sus pasos, como que dolorido dejando marcas visibles al pasar. Del camino solo venia una flauta triste, que lloraba canciones de llantos susurrando con el viento. Del príncipe azul, solo el recuerdo soñado y permanecía esperando. La espera. Igual que por las noches ella , bajo la luna, desmayaba en el sentimiento de la espera de quien nunca llega. Solo silencios. Así es la espera , silencios inmensos por los caminos helados en mañanas y madrugadas donde nada le calienta. De la luna , solo tiene la esperanza que un día pueda ver su otro lado. Y así pasan las lunas, sin llegadas, y ella se muere vieja de tanto esperar.